Тому, кто поймёт...

И снова фортуна, улыбкой сверкнув,
Кормой развернулась к стратегу.
И в строчки привата, опять заглянув,
Ты видишь одно: "Слили Брегу!"

И ненависть резко вскипает в стране,
Бурлит, как фекалий в отстое.
И топит стратегов в шакальем г..не
Молва, как последних изгоев.

Ведь память людская весьма коротка,
И помнит лишь то, что по нраву.
На площади брызжет слюною толпа:
"Прос..ли, олени, державу!"

Но вспомни, дружище, что было тогда...
Как мы Игорька отбивали...
И утром (бывало... весьма... иногда...)
В маршрутках бойцы засыпали.

Ты вспомни, как ехал домой по Москве,
Втопив в пол педаль до упора.
Как слёзы текли по небритой щеке,
когда отстояли мы город.

Ты вспомни, как брали, от счастья смеясь,
За полчаса мы девять знаков.
В походы мы шли, ни над кем не глумясь,
Без флуда, без нубов, без матов.

Скрипели зубами, ломали костяшки,
Закликав мышу до оргазма.
И на предложенья подруги-вкусняшки
Мы все отвечали отказом.

Что было - прошло. И, ничтоже сумнявшесь,
Свою обнажая посредственность,
Беснуется, нубской природе поддавшись,
ЖаднАя до крови общественность (© Михей1)

Но помни, мой друже, что тихо стоит,
Готова пойти за тобою,
Хоть в ад, и хоть в рай, хоть на город Мадрид
Куявская "старая школа".

Мы прыгаем в слив, и ломаем доспехи,
Твои повторяя движенья.
И знаем мы твёрдо: бывают успехи,
Но место есть и пораженьям.

И в тысячный раз по призыву придём, мы без нытья и укора:
"Только Куяба! Только хардкор!" А в петлице - стебель паслёна.

вернуться назад